Вечерами Бог ведёт дневник, Заполняя графы мелким почерком, В то же время мыслящий тростник Заправляет майонезом сочиво. Вот такой чертёж, два этажа И скрижали, в сенях прислонённые. Скверные слова на гаражах, Не свои слова, а так, ворованные. Вытирает Бог усталый пот, Смахивает капли в пропасть времени, Где идёт любое в оборот, Превращаясь в что-то типа семени. Он ещё надеется в ночи И встречает утро бодрым мальчиком, А у нас во снах он всё молчит И грозит нам, непослушным, пальчиком 16 мая 2007 г.
|